Un carmelita en el infierno nacionalsocialista
El escritor turco Enis Batur comentaba en su más que recomendable obra bibliófila «Las bibliotecas de Dédalo» (Errata Naturae): mostradme[…]
El escritor turco Enis Batur comentaba en su más que recomendable obra bibliófila «Las bibliotecas de Dédalo» (Errata Naturae): mostradme vuestra biblioteca y os diré cómo sois. He recordado esta frase al recorrer esta pequeña biografía sobre el carmelita holandés Tito Brandsma. El actual Prior General de la Orden del Carmen, el español Fernando Millán, nos acerca una figura injustamente desconocida en nuestro país. Evidentemente es una aproximación breve forjada en el cariño y la empatía hacia el personaje. Sin embargo, no cae en ningún momento ni en el peligro de la levedad ni en la tentación de la banalidad.
Brandsma murió en el campo de concentración de Dachau en el verano de 1942 y es un ejemplo vital contra la oscura noche nacionalsocialista. Nacido en una familiar frisia de honda tradición católica, soñó con ser misionero desde niño. Sin embargo, su frágil salud le llevó a optar por una vida en el Carmelo tras una larga conversación con un familiar que pertenecía a la orden.
Resistencia activa
Era un joven inquieto que no se detuvo ni un instante. Poco a poco fue descubriendo su vocación como periodista y escritor. Llegó a dirigir varias publicaciones, lo que le permitió reflexionar con hondura sobre la labor periodística. Con el paso de los años, también se convirtió en un reconocido profesor de la Universidad católica de Nimega, donde fue nombrado rector.
El avance nacionalsocialista por el continente se hacía cada día más patente y, desde primera hora, el carmelita denunció los pilares inhumanos en los que se sostenía el odioso imperio hitleriano. Las consecuencias eran tan evidentes como funestas. A un osado Brandsma no le tembló el pulso desde sus múltiples responsabilidades institucionales a la hora de enfrentarse a los jerarcas nazis y lo pagó caro.
Quien le puso la inyección que acabó con su vida recordaba la mirada compasiva de Brandsma
El único camino posible era la resistencia activa. En 1941, se negó a expulsar a los niños judíos de las escuelas carmelitas, que había ayudado a crear. Brandsma no se amedrentó. Ante semejantes injusticias no se podía mirar hacia otro lado. El 19 de enero del año siguiente era detenido por sus constantes desplantes hacia las autoridades ocupantes. Había conseguido que los periódicos católicos holandeses no incluyeran su propaganda y había colaborado en la redacción de una carta colectiva del episcopado local contra el antisemitismo nazi donde se remarcaba la incompatibilidad entre el neopaganismo nacionalsocialista y el catolicismo.
Su cuerpo anónimo terminó en un crematorio nazi, pero su biografía no permite que su ejemplo caiga en el olvido. Aquella muerte sumió en un gran pesar al catolicismo holandés y su memoria aún no ha podido ser borrada. De hecho, hace unos años
la ciudad de Nimega lo nombró la persona más importante de su Historia
y, en los 80, se convirtió en el primer periodista beato de la Iglesia católica.
«Donde esté yo»
Su espíritu alegre y compasivo acentuó una experiencia mística que repercutió en su obra poética y en la imagen que desprendía. La frase que siempre le acompañó, incluso en el campo de concentración, fue: «Donde esté yo, tiene que haber fiesta». El responsable de la inyección que acabaría con su vida recordaba mucho después que la mirada de aquel religioso estaba colmada de compasión.
Necesitamos más libros como este. La biografía de Brandsma nos demuestra que todo se reduce, sin plurales posibles, al Amor con mayúscula.
